«Pobre Noel»
El hombre limpió el alfanje en los bajos de su manto. El charco de sangre que le llegaba a los pies comenzaba a coagular. Se apartó con cuidado para no mancharse. —¿Qué hemos hecho? —A su compañero le temblaban las manos con las que se mesaba la barba castaña. Mantenía la vista fija en el cuerpo que había tendido en el suelo. —Era él o nosotros —sentenció el del sable, mientras devolvía el arma a la funda que le pendía del cinto. —Ya es tarde para lamentaciones —medió un tercero, de piel...
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